Fundación Ciudad Literaria

Todo estaba igual que en su infancia, salvo por dos detalles.
Las antenas de televisión en cada ventana disparadas hacia las nubes.
Y el cine Italia.
Lo habían despojado de su proyectora de treinta y cinco milímetros en un remate por quiebra. El espacio lo administraban algunos evangélicos de terno marrón, cuello y corbata, pelos engominados aún en el verano lacerante. Sus mujeres flaquísimas, de rostro cetrino. Algunas llevaban calcetines que les trepaban hasta las rodillas. Aún era posible distinguir entre el empedrado los rieles de los tranvías que habían dejado de pasar hacia décadas.