Plazuela Torreblanca
El “18” vivo, chileno, rumoroso, como feria ideal, ardía en las “ramadas” de la Plazuela Torreblanca, a la orilla del mar, frente al Club Hípico, donde hervían sangre de uva, sombra de parrones y muchísima vida apuntalada con arpas inmensas, como crecidas flores de música, pampinos gigantes y chiquillas con todo el corazón tendido al viento marino y cortante de nuestra costa. El “18” era, allí, el “18”: color de pueblo, pueblo de risa y coraje, coraje de rotos con la muerte a la altura de los riñones, muerte, perfectamente, manuable en un cuchillo. El Chile del requiebro florido, penetrante y simple; el Chile del pecho sin límites; el Chile de las hembras sabias en la curva y en el embrujo de la cueca, huía, un poco, de la ciudad empenachada de extranjerías, y se abría bajo el cielo y junto al Pacífico.